«Canta, me dices. Y yo canto
¿Cómo callar? Mi boca es tuya»
José Hierro
Bésame, me pides. Y yo te beso.
¿Cómo parar? Mi boca es tuya,
yo te la di ¿No te acuerdas?
Con ella te entregué lo que era
(lo que soy, lo que seré),
te di mi alma y pensamiento,
mi palabra, mi sonrisa,
mis recuerdos y mis sueños.
Te di todo (y ahora callo);
ahora solo callo y te beso.
« -¿Qué eres entonces?
-Definir es limitar.»
Oscar Wilde
Si escribir poesía es materializar el sentimiento
entonces algunos poemas deberían permanecer
siempre en un perpetuo, bendito, silencio.
Y es que si escribir, como definir, es limitar
¿cómo concretar lo que en verdad no se puede
apenas perfilar con las palabras?
Paseando por la Gran Vía
una madrileña me miró a la cara,
y con sus tizones ojos de niña
me preguntó por qué lloraba.
–las lágrimas que me brotan del alma
nacen porque muy lejos me espera
la mujer que a mí me ama.
Sus besos, ardientes como la arena,
me vienen en sueños cada mañana,
y sus manos, suaves como la seda,
esconden el ardor más puro de la lava. Sigue leyendo
Pasearé respirando el invernal hedor de la calzada.
Visitaré todos los bares de la avenida.
Pensaré en ti, supongo, en todo momento
y amordazaré mi pensamiento con los restos
de, quién sabe, quizá una botella
o esa botella y unos labios cualquiera.
Y en vez de su bonito rostro
imaginaré una sombra con los rasgos de tu cara.
Sigue leyendo
Queda
tu aroma prendido en el aire;
la sombra de una cama deshecha;
un camino sinuoso de sábanas
ocultando la vergüenza de un colchón
donde segundos antes respiraba una silueta.
Queda
un cigarro a medio apagar;
carmín brumoso en la colilla;
un espectro de amarillentas cortinas;
el rumor amargo de la Bialetti;
y treinta almas apiladas con títulos de libros.
Intento escribir Delante del folio Delante de la pantalla. Y nada sale, nada sale Nada sale. Te pienso te pienso de arriba a abajo recorro tu cuerpo y te siento. Arritmias en mi pecho, un mariposario por debajo[1] y mi mano que no se decide: la copa (y ya van quien sabe cuántas…) o tus labios; pero tus labios se resisten a mi mente ¡Joder! Ni siquiera mi cabeza cree en tus besos. Y por mucho que pienso nada sale ni una mísera línea ni un verso solitario que me sirva de espejo. Pero nada sale. Nada sale. Las palabras me abandonan y no puedo reflejar mis sentimientos ¿será este vacío lo que de verdad siento? Ataraxia (Del gr. ἀταραξία) Estado de ánimo que se caracteriza por la total ausencia de deseos o temores. Quizá yo no exista quizá no sea y esté aquí frustrado por una vida que no es. Frustrado para nada. Y es que nada sale. nada sale [1] Ya sabes, todos esos tópicos /que no por ser tópicos son menos ciertos;/ al revés, es justo lo que siento.
La duda me asalta, no me engaño
La duda me asalta y ya no hay tiempo
Se acerca el tren
La luz me ciega
Y no sé
Y no sé
Si debiera apartarme
O tan solo cerrar los ojos.
Pero la luz penetra hasta mi mente
La luz penetra y la duda me traspasa
No sé qué quiero
No sé si (te) quiero
Que la serpiente carmesí
habitante entre las grutas de tus labios
Penetre también hasta mi garganta
Eche raíces en mi pecho
Se nutra con mi sangre
Se alimente de mi cuerpo
Y engorde... y engorde... Y engorde
Y estalle (¿por qué no?)
Que reviente mis costillas
Y florezca en mi pecho
Un nido de culebras. Compuesto
con las astillas
De mis huesos
Sí un nido de indiferencia
O sufrimiento
Y entre mis restos deposite al fin sus huevos.
Y que sepas que no dudo
Porque pueda dolerme todo esto
El dolor es lo de menos
(El dolor por amor es abono del poeta)
Dudo
El tren ya llega
Porque sé que te irás un día de estos
(Te subirás al mismo tren que)
Y me dejarás solo de nuevo
Igual que antes igual que
Siempre
Solo yo
Solo yo
Perdón
y mis culebras. Único recuerdo
De que un día me quisiste
O eso quise yo creerme
Eso creí yo
Eso me mienten las culebras.
